Festa della mamma

Fu il meriggio ghiacciato di gennaio,
la luce tremolante sulla brina.
Tanti anni fa, non so quanti;
ormai il tempo non lo computo più. “
E ora è il maggio umido,
intrecciato di reminiscenze
di rimpianti tormentosi.
Quel giorno ti sorressi
scendendo le scale,
stringendo il corrimano.
Ti sei dileguata nell'ombra
tra falde di gelicidio.
E non sei più rivenuta
nella dimora vuota di suoni.
L'androne è sempre luminoso
di bagliori riverberi perpetui,
il portale in ogni tempo dischiuso
perché tu possa risalire le scale
con mano salda e piede ratto.